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Lunedì 31 luglio 2023

Dott. Ed Iannuccili, editorialista

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Dott. Ed Iannuccili, editorialista

L'uomo venuto dal ghiaccio era di statura media, con spalle arrotondate e sopracciglia abbastanza lunghe da scivolare oltre la parte superiore degli occhiali dalla montatura metallica. I capelli grigi gli spuntavano dalle orecchie e dal naso. I suoi denti, grandi come pulcini, erano ingialliti a causa dell'onnipresente sigaro. La tesa del cappello di feltro mostrava le macchie del duro lavoro.

Il suo pianale, che puzzava di olio e di freddo e con le sponde di tela che scendevano a cascata da cerchi di metallo, si fermò con un rombo e un sibilo. Scese, sbatté la porta, girò sulla spessa suola dello stivale, andò indietro, guardò in alto e vide un cartello. "OK, ne servono venti", borbottò. Aprì il telone, guardò nell'estremità profonda e buia del camion, posò il sigaro sul bordo del letto, si strofinò le mani sui pantaloni e si infilò i guanti.

Verso la parte anteriore del camion c'erano blocchi di ghiaccio coperti da un pesante telone di cuoio. Fece scivolare il telo, individuò la torta che voleva e con un bastone dal manico lungo la agganciò. Guardando sopra gli occhiali, esaminò la preda e, con l'abilità di un tagliatore di diamanti, raccolse un pezzo con un piccone che diede inizio a un'onda d'urto che staccò un blocco più piccolo. Guardò da sopra gli occhiali e disse: "Sì. 20. Esatto."

Con la velocità di un pistolero rimise il grimaldello nella fondina alla cintura. Mi piaceva guardarlo guidare quel piccone sul ghiaccio; intagliando la giusta dimensione con piccole scaglie rimaste per noi. "Posso provarlo?" La scelta sembrava essere facile e divertente.

“No, mi dispiace, figliolo. È un po' troppo pericoloso.» Mi ha lanciato un pezzo di ghiaccio.

Si mise una copertura di gomma sulla spalla destra, afferrò le pinze che pendevano dal lato del camion, forò i lati del blocco, si fermò, grugnì e se lo mise sulla spalla. Piegato a terra, con gocce di ghiaccio sciolto che gocciolavano lungo la copertura di gomma e colpivano la parte posteriore dei pantaloni e poi il tacco dello stivale di pelle, salì metodicamente le scale fino alla porta e bussò. "Ghiaccio qui."

Tornò al camion, agganciò le pinze, si tolse i guanti, se li mise nella tasca posteriore, si asciugò le mani sui pantaloni, afferrò il sigaro, lo rimise a posto e picchiettò sulla tela. "Ci vediamo, ragazzi."

Entrò nella cabina, si sedette, premette la frizione con il piede sinistro, girò la chiave, diede un colpetto al gas con il destro e partì, con il motore che rimbombava, spruzzi d'acqua che cadevano sulla sua scia.

Il nostro simpatico uomo del ghiaccio di quartiere sarebbe presto rimasto senza lavoro quando tutti si sarebbero convertiti al Kelvinator. Dubito che sia rimasto deluso.

Il dottor Ed Iannuccilli è l'autore di tre famose memorie, “Crescere italiano; L'albero di fico del nonno e altre storie", "Che fine ha fatto la cena della domenica" e "La mia storia continua: dal vicinato alle medie". ORA ha scritto il suo quarto libro "Un intero mucchio di 500 storie di parole".